Fomos muitas coisas durante tanto tempo e agora não somos mais nada. Vinte e quatro estações tiveram que passar para que eu pudesse entender que a primavera remedia os estragos do inverno de uma maneira incansável e determinada. Mas sem o inverno jamais haveria o renascer das flores. 

Entre tantas idas e voltas, corremos em círculos fugindo das dores que sempre estiveram em nossos corpos e temíamos a cura de nossas mágoas. Estivemos sempre condicionados às possibilidades que nunca viraram verdades, sempre impedidos pelos medos que cultivávamos para nos proteger do risco que era viver. Somos instáveis como a chuva que teme cair e ainda assim buscávamos a certeza que o tempo tem. E nunca vislumbramos que o que queríamos não era a realidade que se expunha crua em nossos dias, nos protegemos tanto e com tanto afinco, porque a vitalidade do que sentíamos estava na possibilidade. 

Você diversas vezes exitou amar de amplo coração e eu nunca pude aceitar que o amor existia. Acabamos como dois covardes, em comum acordo, porque não soubemos aceitar o que sentíamos. Não soubemos lidar com o que estava acima de nós. 

E ao final você me pergunta porque insistimos em amar quando sabemos que vamos nos ferir. E eu te respondo que é pela mesma razão que as flores renascem: 

Porque é preciso. Porque é bonito. 

Fomos o eterno vir-a-ser.